Bjartir tímar... fékk mér sjúss um leiđ og ég vaknađi í morgun... ţetta kalla ég framfarir...
Í dag er ég glađur ţví glundriđ ég sötra,
gott finnst mér lýsiđ vel blandađ međ drykk.
Hćtti ţví allsnöggt ađ hristast og nötra,
hress var í morgun og ţynnkan ei sikk.
Kornfleks í spíra og koníakslýsi,
kreista svo gerjađar appelsínur.
Ákvítisstaupiđ ég ákaft í fýsi,
ölvađur skrifa svo nokkrar línur.
Ég drekk til ađ viđhalda vímunnar ţrótti
vil bara áfengis blandađan mat.
Helgin brátt kemur og eyđist minn ótti,
allar ţćr ţynnkur nú lýsi sem frat.
Framfarir lćđast ađ, lumbran ađ hverfa,
ljósbrúnt er brosiđ er sest ég á bekk.
Veit ég loks uppskriftir vellíđans kerfa
víniđ frá morgni til kvölds nú ég drekk.
Sá sem fullur alltaf er aldrei verđur ţunnur er nokkurnveginn orđrjett gullkorn er fjell á síđustu árshátíđ. Skál ! [Sýpur á fagurbláum drykk]
Ahhh...sé loksins hvert stefnir: föstudagsfrćgđin, laugardagslukkan og sunnudagssćlan, ekki satt? Mikiđ er ég treg. Og ţemađ: Ákavíti?
Tek annars undir međ Norninni og Vladimir - ţetta er máliđ!
Er ţetta ekki röđin:
Föstudagur til fjár? Laugardagur til lukku? Sunnudagur til sigurs?
Ég hélt ađ ţađ vćri...föstudagur til Famous Grouse, Laugardagur til Landa og Sunnudagur til Civas Regal.